Premios anuales de la academia Riman XI

En la villa y corte de Madrid, a 28 de diciembre de 2023.

Reunido el Jurado de los Premios Anuales de la Academia Riman, integrado por los excelentísimos Dr. Ing. Palomino Chichinabo, que ejerce como presidente, Prof. Marco Testa D'ovo, que ejerce como secretario y el Dr. Jofreu Sácaro, que ejerce como vocal, acuerda, por unanimidad, conceder:

 

• el premio churrito de oro a don ECG por su demostrada chulería acompañada de ignorancia sublime, arrogancia sin límite adornada con trajes de Emidio Tucci, impuntualidad soberbia e incompetencia con escaso interés salvo para la delirante burocracia.

Hace entrega del mismo luciendo un traje de Sorolla, la Excma YBM.

• el premio porra de plata al GTIG de la UdeEMMCFP del DIB del CIEMAT por su gestión de la jornada MyNeC, antaño acontecimiento anunciado urbi et orbe y ahora abandonada a su suerte tras el cabreo del máximo responsable. Los múridos huyen del navío.

El premio lo entrega JPP, murmurando jaculatorias de científico titular, desde el olimpo de la divulgación.

• el Buñuelo Especial del Jurado a P(A)GA por su estomagante cursilería en la confección de su breve biografía. Desde la puerta de Tanhaüser nos ha intentado convencer de que había visto cosas que ni el mismo se creería, igual le impactó un rayo-C en el tálamo y empezó a soñar con ovejas eléctricas.

Entregan el premio Rutger Hauer y Roy Batty desvaneciéndose como lágrimas en la lluvia.

• Roscón de platino al profesor Abraham Loeb por su insistencia en que los extraterrestres están entre nosotros y le dejaron unas canicas en el fondo del mar y por montar un chiringuito para intentar timar a los prebostes del congreso de los USA. Diesquisque lucescit stultorum numerus crescit

Entrega el premio Carmen Porter con su sonrisa reluciente.

• Gwendolímetro de plomo a MAB porque nunca antes se había visto elemento tan pesado y reiterativo: agota el papel, agota el tóner, agota la paciencia de la secretaria y no puede entrar en su despachito.

Entrega el premio SRC llave en mano.

El jurado ha valorado múltiples aspectos para la concesión de los premios y está en condiciones de asegurar que los premiados no son una referencia capital de la ciencia y la cultura de nuestro tiempo.

Y en prueba de conformidad, suscribe conjuntamente la presente ACTA, en la fecha y ciudad arriba indicadas.

Decisiones

Falta razón suficiente,
falta personalidad,
falta lo que es evidente,

y sobra arbitrariedad.

Falta la imparcialidad,
falta la argumentación,
falta la moralidad
y sobra la sinrazón. 

 

Permanencia

Parecen ser inmortales
esos teléfonos viejos,
pues hoy parecen más lejos
que nunca sus funerales.
Seguirán dando señales
uno, otro y otro día.
Como "a media luz" decía:
"un telefón que contesta",
y da una antigua respuesta
que se escucha todavía.

En ese centro avanzado
donde los quieren matar,
no los pueden retirar.
Es algo tan complicado,
tan difícil, intrincado,
que no lo saben hacer.
Se quedarán sin mover
otros ciento veinte años.
Los blancos se harán castaños
a fuer de permanecer.

Maldito modelo estándar

Han dado tanto la lata

con grandes descubrimientos

que ahora son todo lamentos,

y es ya locura insensata

cuando de susy se trata.

El gran acelerador

tan grande y abrumador

que está cerca de Ginebra

aunque lo intenta no quiebra

ese modelo traidor.

Esa vieja teoría

que tiene el perfil tan bajo

está mandando al carajo

a la supersimetría.

Y es más grave todavía

porque la comunidad

ya conoce la verdad.

Que la apuesta se ha perdido

y ya no tiene sentido

la alta luminosidad.

Ambiciones

En la academia de ciencia,

esa tan ilustre y seria,

entre materia y materia

se siente cierta presencia,

que coloca a su excelencia

con la color amarilla

porque le mueven la silla

sin poderse levantar.

¿Quién le quiere eliminar

o poner la zancadilla?

Es el mismo que aparece

en la ilustre Fundación.

Y con a misma canción.

El que muy gentil se ofrece

a dirigir. Y parece

que acabará consiguiendo

eso que anda persiguiendo,

ser el nuevo mandamás.

El viejo no puede más,

esto ya le está jodiendo.

Los tacañones no están sólo en un, dos, tres

 De física. Anécdotas, sucedidos y microrrelatos de ambiente científico, todos ellos reales

Los hay en todos los grupos humanos. Se trata, claro, de los tacaños. No son infrecuentes entre los científicos, acostumbrados a las apreturas económicas. Sin embargo, el caso que nos ocupa es especial. Tal es su racanería, que merece un lugar en el olimpo de los roñosos, junto a Harpagón, el dómine Cabra y Ebenezer Scrooge. Con la diferencia de que el personaje del que aquí se trata es real. Llamémosle Quilmer Guimana. Quilmer no se estira ni por la mañana. Con aspecto de teniente de jenízaros venido a menos, posee algunos records de tanto poso que es difícil pensar que alguien llegue siquiera a aproximarse a tal nivel de cicatería.

Llevaba ya años trabajando en un gran centro internacional, con contrato permanente y libre de impuestos, y un estipendio al que el adjetivo generoso no le hace justicia cuando ocurrió la historia que nos ocupa. Una prueba más de que la tacañería no se corresponde (no está correlacionada, que diría un científico) con el nivel de ingresos. Cierto día, hace ya muchos años de esto, recibió la visita de sus progenitores. Igual que no está correlacionada con el nivel de ingresos, parece ser que la tacañería no es genética, puesto que la pobre pareja se escandalizó de la forma en que vivía su hijo, el que nadaba en oro, como McDuck. Inmediatamente, le obligaron a redecorar la casa y a comprarse un coche nuevo, porque circulaba con un objeto cuya capacidad para desplazarse correspondía más a la magia negra que a la tecnología. Nadie entendía como aquello todavía se movía. Consiguieron que visitara el concesionario Mercedes, con enormes esfuerzos. Y salió con un nuevo automóvil, un flamante Mercedes… alimentado con gas-oil, que es más barato.

La historia tiene epílogo. En cuanto sus padres volvieron a casa, el flamante Mercedes de gas-oil quedó aparcado en la puerta de su modestísima vivienda y Quilmer comenzó a moverse con un coche alquilado al centro de investigación por el grupo de Madrid, que el combustible iba incluido en el precio del alquiler y así no tenía que salir de su bolsillo. En algunas ocasiones, al llegar los investigadores del grupo de Madrid a su trabajo se encontraron sin medio de transporte, ya que el Dr. Guimana estaba haciendo la compra con el coche del grupo. Varias décadas después seguimos en la misma situación…Supongo que dejará de ocurrir cuando se jubile.

La casa en la que lleva viviendo más de cuatro décadas merece un pequeño comentario. Se trata de un piso de protección oficial, perteneciente a una anciana. Lo compró para su hijo, pero este se murió antes de poder ocuparlo. Quilmer aprovechó la circunstancia para alquilarlo a buen precio dando pena a la anciana. Eso sí, el piso tiene refugio nuclear en el sótano. Un lugar tétrico que nuestro protagonista muestra orgulloso a sus visitas, ya que no tiene otra cosa que mostrar. El piso está en un edificio gris de cemento armado en medio de la nada. Pero es barato. Y hay un Mercedes (de gas-oil) aparcado siempre en la puerta.

Un último detalle acaba de ilustrar el talante del personaje. Lleva vistiendo el mismo pantalón acampanado de color crema desde 1975. Hace mucho tiempo que le aprieta, pero todavía abrocha si mete tripa. Y vestido con este pantalón, cual lomo embuchado, suele aparecer por Madrid en las fechas cercanas al 24 de diciembre, en curiosa coincidencia con la comida de celebración navideña de un cierto centro de investigaciones. Claro, está en una lista de correo en la que se anuncia tal acontecimiento, y así come gratis, por la patilla en argot castizo, al menos ese día. Una leyenda con altos visos de ser cierta es bien conocida en el centro donde Quilmer se desempeña. Al parecer, nadie lo ha visto nunca pagar por nada. Debe ser que le da vergüenza.

Los científicos también son seres humanos. Y de todo hay en la viña del señor. Pero no se conoce un caso tan extremo como este. Una historia apócrifa dice que oye misa por la radio y cuando pasa el cepillo cambia de emisora. Se non é vero é ben trovato.

 

Adiós proyecto (décimas)

 

En un proyecto europeo

quiero yo participar

y muero antes de empezar.

Yo lo veo y no lo creo.

Me han dicho que tengo feo

todo mi largo historial

y que lo hice fatal

a pesar de publicar

actas para reventar

y una vez hice un “journal”.

 

Con la pila de millones

que nos dan los de la Unión.

No caben en un camión

y no quedan más cojones

que retirarnos tristones

de la puja por la pasta

porque nos ha dicho basta

la burocracia ¡Qué mal!

A pesar de aquel "journal"

que publiqué y que no basta.

¿Quién soy?

Vaya texto más barroco

que le ha salido al amigo.

A Dios pongo por testigo

de que provoca sofoco.

Y por si esto fuera poco

dice haber visto unas cosas

tan raras y poderosas 

que incluso Hauer quisera

haber intuido siquiera

visiones tan temerosas.

Es tan cursi lo que he visto

que no me he recuperado

del patatús que me ha dado.

Ha sido todo imprevisto.

Pero creo que voy listo

si espero que alguna vez

tan patente estupidez

se convierta en agudeza.

Si no te va la cabeza

no puede haber lucidez.

Rendición

Quedaban quince jornadas

cuando todo comenzó.

Y rápido terminó

en dos horas condenadas

porque eran muy escarpadas

las cumbres para escalar.

No se pudo completar

pues ni siquiera empezó.

Ella sola se murió

sin siquiera comenzar.

Y ahora queda la siguiente

al menos a un año vista.

No me creo pesimista

pero apuesto fuertemente

a que blanda y dulcemente

también aquesta fenece.

Al menos eso parece

dado el moderado empeño

que como es tan pequeño

al final desaparece.

Ad verecundiam

Lo múltiple es solo uno

y lo uno es divisible.

La luz me deja invisible

y en la oscuridad ninguno

de los cuerpos que reúno

dejo de ver limpio y claro.

Esto es así. Yo declaro

que en un libro lo he leído

por lo tanto, lo he creído

aunque lo encuentre muy raro.

La autoridad va diciendo

que todo lo blanco es negro.

Yo lo confirmo: eso es negro

aunque blanco lo esté viendo.

No me molesto entendiendo

ni razono pues no quiero.

Es la fe del carbonero.

Si es lo que los sabios dicen

por mucho que otros maticen

no les doy crédito: cero.

Epitafios al hígado del borracho

Aquí un hígado reposa

con su labor bien cumplida.

Tanto alcohol trasegó en vida

que todavía rebosa.

 

Aquí yace al tresbolillo

un hígado de borracho.

De alcohol tuvo tal empacho

que rezuma carajillo.

 

Aquí yace devorado

por el alcohol ingerido

el hígado preferido

del bebedor desbocado.

 

Descansa en reposo eterno

un borracho con tal celo

que el hígado está en el cielo

y su dueño en el infierno.

 

Tuvo muerte fulminante

un borracho empedernido

apenas hubo perdido

un hígado tan currante.

 

Que no caiga en el olvido

hígado tan deslumbrante

que su dueño tan campante

vivió cien años cocido.